LLUCIÀ, MAESTRO DE LA IMPOSTURA
El profesor y escritor Sergi Doria presenta su primera novela, No digas que
me conoces, título que exhorta a callar la identidad del protagonista, pero
ya se sabe, basta que te prohíban algo o te confiesen un secreto, para de forma
inmediata hacerlo o te falte tiempo para divulgarlo a los cuatro vientos. Así
somos, es la condición humana. Por eso comenzaremos esta reseña revelando la
identidad del protagonista, Antoni Llucià, un maestro de la falsificación, la
estafa, la impostura, el timo y el engaño.
Sergi Doria conoció las andanzas de Llucià cuando preparaba su
tesis doctoral de Ciencias de la Comunicación, repasando la prensa gráfica
española de los años veinte descubrió a un personaje fascinante: casado hasta
en siete ocasiones de manera fraudulenta salvo en una, hablaba cinco idiomas,
vestía con elegancia y viajaba por el mundo estafando bancos. Timador de casta
inigualable, fue calificado por The New
York Times como “el maestro de los falsificadores” y llegó, incluso, a
suplantar al mismísimo Alfonso XIII, dejando tras de sí una larga estela de
deudas a nombre del monarca.
Si alguna vez ha sido cierta la sospecha de que la realidad supera
a la ficción, nunca con mayor intensidad que en este caso, de alguna manera, Llucià es el antecedente del mítico estafador
norteamericano de los años sesenta, Frank Abagnale Jr., protagonista de la
magnífica película de Spielberg, Atrápame
si puedes, título que, como el de nuestra novela, interpela al lector para introducirlo
en la acción de su trama y conocer desde dentro su asombrosa personalidad, pues
quién no ha soñado alguna vez con poseer una inteligencia rápida y certera, una
belleza descarada y seductora unida a una elegancia natural, una avasalladora
ambición por ganar dinero y fama y llevar una vida de lujo, una generosidad
adornada con unos leves toques de gentil cinismo, una pasión por vivir al
límite. En suma, a quién no le gustaría ser
una especie de 007 de la estafa y llegar hasta donde el común de los mortales
sólo nos atrevemos a fantasear. Ahora bien, en la novela se nos dice que el
caso de Llucià fue diagnosticado psiquiátricamente como “idiotismo moral”, “un
defecto ingénito del desarrollo de las facultades afectivas y, particularmente,
de los sentimientos altruistas…”, pero el lector avisado pronto descubrirá que
Llucià sí manifiesta afectividad y es capaz de empatizar, no sólo con el
narrador de la novela y biógrafo, sino también con el arquitecto Gaudí o con la
que considera su verdadera esposa.
De hecho, como ocurre con Abagnale, explica
su conducta delictiva como una suerte de justicia personal que lleva a cabo
para vengar a su padre, arruinado por una quiebra financiera provocada por un
banquero sin escrúpulos. Se trata pues de un ajuste de cuentas que el lector
actual comprende a la perfección y entiende
como justo, viendo en el teórico delincuente a una especie de Robin Hood
del siglo XX.
Más allá de lo anecdótico y de los continuos guiños cinéfilos, su estructura
y el ritmo vertiginoso de su prosa remiten con claridad al cine: No digas que me conoces comienza con el
atropello de un innominado personaje por un tranvía el lunes 7 de junio de
1926. Tres días más tarde muere en el hospital de la Santa Cruz, tras recibir
la misteriosa visita de un hombre elegantemente vestido que nos descubrirá la
identidad del fallecido, se trata de Antonio Gaudí. Tras esta presentación, un flash back nos retrotrae a 1918 en la
cárcel de Avilés, donde un hombre conocido como Antonio Villamil o Tomás
Portolés materializa una fuga colectiva. Un año más tarde es detenido de nuevo y
conoce en la Modelo
de Barcelona a Ángel Lajusticia, reportero de la publicación anarcosindicalista
Tierra y libertad, al que propone
contarle su vida como estafador por todo el mundo para que escriba su
biografía. De esta forma, se inicia la relación de amistad y admiración mutua
que da lugar a la novela.
Este increíble relato de imposturas se desarrolla en una Barcelona
que más que un decorado es su verdadera protagonista: Ángel Lajusticia recorre
sus calles y con él visitamos sus diferentes ambientes, desde los de la alta
burguesía (conoceremos al inefable empresario y político catalán Joan Pich y
Pon, creador de las hilarantes piquiponadas),
hasta las tabernas de la clase obrera, plagadas de anarquistas y pistoleros a
sueldo; con sus ojos veremos el auge de los negocios durante la guerra europea
y el enriquecimiento de la burguesía catalana; con él viviremos las luchas
obreras con la patronal, la posterior crisis económica, que unida a la
corrupción política, dará como resultado un clima de inseguridad social que
derivará en la llegada de la dictadura de Primo de Rivera. Se nota que Sergi
Doria es un experto en la materia, sus libros de reportajes sobre la historia
de los barrios de Barcelona y la vida cotidiana en la década de los veinte le
han servido para conseguir una ambientación excelente que es mucho más que un
mero telón de fondo.
En definitiva, No digas que
me conoces es el retrato de un adorable sinvergüenza, de un alegre y genial
estafador que se burla, a la vez con inocencia y descaro, de una sociedad cuyas
leyes permiten la estafa de los poderosos, de la gran banca -¿les suena?-,
perpetrando de alguna manera lo que, sin serlo, todos terminamos entendiendo
como un acto de justicia, proponiéndonos de esta forma una reflexión divertida,
pero no por ello menos profunda, sobre la relatividad de lo moral.
Esta reseña se publico en la revista TURIA
Sergi Doria, No digas que me conoces, Barcelona,
Plaza-Janés, 2015.
